O moleiro

Moínho que roda ao sabor do vento
Pão quente, do moleiro
Amassado com mãos sujas,
Feridas de coração e vidas de enleio.

Lutando pelo interior ferido
Que as lágrimas teimam em quebrar
Triste sorte, triste amigo
Que nem tem um ombro para chorar.

Na rua do moínho
Onde, à janela, o pão espreita
Sai de lá um cheirinho...!
Sai de lá a minha alma rarefeita.

Rasgo o pão (ainda quente) com as mãos
Barro-o com manteiga, que derrete
Mentes sãs, corpos sãos
Nenhum deles é meu. Nenhuma delas promete.

Sou só uma núvem que passeia
Por entre o jardins do moínho.
Sou a alma que a chuva molha
Sou o coração bordado a linho.

Nestes passeios sem tempo
Desenho a minha vida a duas cores
Não acaba, (ou acaba de repente)
Sem oportunidade de saborear o pão de mil sabores.